La France

Poète honore-là
Souci de la Beauté non souci de la Gloire
Mais la Perfection n'est-ce pas la Victoire
Ô poètes des temps à venir ô chanteurs
Je chante la beauté de toutes nos douleurs
J'en ai saisi des traits mais vous saurez bien mieux
Donner un sens sublime aux gestes glorieux
Et fixer la grandeur de ces trépas pieux
L'un qui détend son corps en jetant des grenades
L'autre ardent à tirer nourrit les fusillades
L'autre les bras ballants porte des seaux de vin
Et le prêtre-soldat dit le secret divin

J'interprète pour tous la douceur des trois notes
Que lance un loriot canon quand tu sanglotes

Qui donc saura jamais que de fois j'ai pleuré
Ma génération sur ton trépas sacré

Prends mes vers ô ma France Avenir Multitude
Chantez ce que je chante un chant pur le prélude
Des chants sacrés que la beauté de notre temps
Saura vous inspirer plus purs plus éclatants
Que ceux que je m'efforce à moduler ce soir
En l'honneur de l'Honneur la beauté du Devoir

17 décembre 1915

UN JOUR BLEU DE L’ÉTÉ...

Un jour bleu de l'Été que nous nous promenions,

Le petit que j'étais et la vieille servante,

Nous vîmes, sur le foin aux vagues reluisantes,

Battre des ailes un énorme papillon.



Et, m’avançant avec mille précautions,

Je posai brusquement sur cette fleur vivante

Mon chapeau, sous lequel je la pris pantelante,

Puis l'emportai dans une boîte à la maison.



Et mon cœur se serra d'indicible tristesse

Quand je montrai l'insecte à mes parents. Qu'était-ce ?

Comment le reconnaître ? Ah ! Il n'était plus tel



Que tout à l'heure... O mes frères en poésie !

Il n'avait plus autour des ailes la prairie

Qui me l'avait fait croire aussi grand que le ciel.

Mignonne, allons voir si la rose

A Cassandre

Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.

Las ! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las ! las ses beautez laissé cheoir !
Ô vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que vostre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez vostre jeunesse :
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir vostre beauté.

Pierre de Ronsard